El periférico está al alcance de mis manos
la luna en cuarto menguante
las pipas pasan
llevando el agua de todos los días
Iztapalapa no tiene nada
vivo aquí
una mujer aparece embolsada
los más inhóspitos rincones serán la tumba
musiquita de series navideñas como réquiem
hoy de un amigo
mañana de mí mismo
San Judas nos verá con gesto triste
la Virgen nos cuida
San Diego es mi amigo
un moreno
un carnal abajo y a la izquierda
en su pecho lleva la divinidad
aunque se crea sin destino
es José
la Comadreja
un mismo amigo
yo
la Muerte
aquí es borracha la pinche Muerte
borracha la pinche carne
y aun
sin principios
la amistad existe.