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Poética
Todo arte se refiere a la nostalgia del Uno por el Otro.
La tarea del arte es esta metamorfosis lenta
y dolorosa del Uno en el Otro.
Charles Simic
Nací en una tierra rodeada de agua, con inviernos de 30º y veranos de 40º. Los héroes de Salgari, Dumas y Verne llenaron mi infancia en ese marasmo tropical y me hicieron soñar con barcos y aventuras. Después llegó la poesía y la convicción de que era mi manera de enfrentarme y comunicarme con el mundo, mi forma de decir las cosas que de otra manera no podría y que relegadas al silencio serían insoportables.
Dicen los que saben que se escribe porque se tiene la sospecha de que algo no concuerda en la realidad, de que hay algo fracturado en el mundo y escribimos para ordenar ese caos. Además de eso, escribo porque temo a la muerte y mi única defensa contra ella son las palabras, las que ahora escribo; también porque no sé hacer otra cosa, porque mi ritmo cardiaco es insuficiente para convencerme de que vivo. Escribo porque interiormente no somos sólo una persona, dentro de mí hay muchas voces cuestionándose, desdiciéndose, afirmándose. Escribo para dejar testimonio de esos mundos interiores, de la metamorfosis del Uno en el Otro. Escribo para acercarme a otros, para no sentirme sola, para darle una transcendencia real a tantas horas de insomnio, para jugar a ser otros, porque el poeta es nadie en la medida en que tiene la facultad de ser todo el mundo.
Disonancia
(fragmentos)
La muerte es la mayor disonancia o
quizá, la armonía radical del silencio.
Blas Matamoro
Algo en el ruido no concuerda
algo en mí se desploma
ya roto en el aire
y espera su total caída
para unir las grietas de la fuga
Hay algo en mí que no concuerda
un ritmo ajeno a la algarabía del mundo
a la risa sin motivo de los niños
Algo en el ruido se desploma
algo filoso que desgarra los labios
una caja de música sin cuerda
una señal de alto entre el grito y el silencio.
*
Pregunto
si hay algo que en verdad pueda llamar silencio
si la palabra que me persigue existe fuera o dentro del papel
Pregunto si el exilio es un estado del alma
o el disfraz de una huida voluntaria
Que alguien me diga
que igual camina por una senda de ceniza
con las manos cerradas.
*
También el silencio es ruido
la armonía inaudible
Un laúd de arena
una plancha de acero donde las voces
esperan su ritual de fuego.
*
Rabiar callada
nadie sepa que ando desnuda por mis libros
hasta que la noche corrige mi cuerpo
Mi lengua no obedece
y hay en ella un lenguaje que me astilla
No
que nadie escuche el diálogo imposible de mis pequeños colores
Que se calle la noche porque yo la escribo
y muden de escamas los espejos
Nada quiero salvo curar mi disonancia
Todo en mí es cicatriz de otro silencio.
*
Una piedra curtida por el agua es el silencio
Dentro de mí
una niña agita las manos sin que nadie lo note
Un coro infinito la acompaña sin oídos que atestigüen
La niña sólo oye el silencio
El silencio nada escucha de ella.
*
Tu memoria de tinta vive en mí
y oigo los mismos golpes de tu tumba
La marea oscura informe
hunde mi pecho y enfría los latidos
Yo también frente al espejo
aborrezco la rebeldía de mi sangre
y trato de apagar el dolor
pasando un poema por mis sienes
Porque anhelo el día en que no tenga que vestirme
y golpee con la desnudez de mi locura
Idéntica
se me acaba el asombro por la vida
y se desliza fácil el seconal en mi garganta.
*
Alejandra va a París
ha dejado en casa a su madre
mutilando las hojas atroces de su diario
Ha olvidado su tartamudez
sus mejillas imperfectas
Ella está en París
un cuarto diminuto
imperturbables muñecas maquilladas
la piedra de donde extrajo su locura
Alejandra está en París
Alejandra escribe
se escribe
se destruye
Memoria de Alejandra
Alejandra:
Pienso que tu corazón era una jaula y tu propia mano tiró la llave.
La soledad, la duda, no lograrán más víctimas: sólo tu sangre, la verdad de tus
huesos, los viajeros sin alas que acamparon en tus versos.
*
Tengo tu edad y la soledad crece en mi vientre. Sin filiación ni signo, su rostro es otra cara del silencio.
No la quiero, pero su llanto conmueve mi carne y ella aprovecha para unir su
ombligo a la arteria más honda de mis miedos.
Nacerá y la tendré en mis brazos: su risa anunciará mi muerte.
*
:
Donde estás, supongo, llueve siempre.
La lluvia te atrapa en su jaula donde enanos y relámpagos filosos despliegan un
circo ante espectadores mancos.
Tú, la domadora, alzas el látigo sin articular sonido. Son tus ojos los que hablan, los que escriben.
Y los leones que no quieren tu poesía: ansían tu carne, conocer el delirio de tus
labios.
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Beatriz Pérez Pereda. Es licenciada en Derecho por la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco. Ha obtenido varios premios nacionales de poesía, así como la beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco en 2004 y 2007. Está incluida en la Nueva antología de poetas tabasqueños contemporáneos y en la Antología de los IV Juegos Literarios de la Universidad Autónoma de Yucatán. Ha pu blicado el poemario Memoria de Alejandra dentro del libro colectivo de los XLVI Juegos Florales Universitarios de la Universidad Autónoma de San Luis Potosí, y la plaquette La loca de Berlín, editada por el Laboratorio de Talleres S. A. de Orizaba, Veracruz.
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Beatriz Pérez Pereda