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Amanuensis at the Chromatic Gate
The sea and sky that aspire unseasonably to an unaccountable hue
of solid reasoning, averse to the long-winded nostalgia
and metaphysics of mother-in-laws, cloaked in wind
attenuated by a previous century, rise
ascendant in a spine of Bayer blue.
Footed like its master in steel the exile’s preference
– an imagined elsehwere – flutes its plumes in ochre
and blushes with notable reticence. Delayed here
the refugee 12.5 tons of leaden metal
slowly tallies its accounts
as the locals declare it an eyesore.
Integrate? With this face?
The Gate hangs clean against the undeciduous shore.
The earth refuses to modernise.
The vision erodes under the hand that built it.
Amanuense en el Arco Cromático
El mar y el cielo que aspiran extemporáneamente a un tinte inexplicable
de razonamiento sólido, contrario a la nostalgia tortuosa
y la metafísica de las suegras, vestidas en mantas de viento
atenuado por un siglo previo, suben
ascendentes en una espina dorsal de azul Bayer.
De pie como su dueño en acero la preferencia del exilio
—un otro lugar imaginario— flauta sus plumas en ocre
y se sonroja con notable reticencia. Retrasado aquí
el refugiado 12.5 toneladas de metal plomizo
lentamente computa sus cuentas
mientras los lugareños lo declaran un esperpento.
¿Integrar? ¿Con esta cara?
El Arco cuelga limpio sobre la costa descaducifolia.
La tierra se niega a modernizarse.
La visión se erosiona bajo la mano que la construyó.
Against Chaos
(after Jagjit Singh)
Love could not have sent you, in this shroud of song,
To wield against death your hollow flute, tuned to chaos.
Whatever the Ancients said, matter holds the world
to its bargain of hard frost. But life soon forgets chaos.
He who has not strode the full length of age, has counted
then lost count of days that swallow, like fever, dark chaos.
And you, strange company in the backseat of childhood,
propped on the raft of memory like some god of chaos,
You threaten to drown me: wind through palmed streets.
Oracle of grief. The vagrant dance of figures in chaos
carting trash over tarmac. Stench of Popeye’s Chicken,
the Capitol Records building, injecting light and chaos
into the LA sky. That paper boat in rainwater, rushing, dives
out of my reach and old women give no order here to chaos,
nor calm with their familiar tales. Your voice follows me
into and out of the wrong houses, riding my heels in chaos
as if to say that every half-remembered element I’ve forged
in glass in only the replicate, dying shadow of love’s chaos
that once spoken, is like a poison dropped in the mouth
of song, turning it dolorous and black. I’ve eaten this chaos,
its paroxysm of birth, and seen it uncoil from the faces
of loved ones, into sickness and distance and loss. Chaos
that hounds – that drums its fingers on the window like rain –
who will not forget me and permit me to reach across
thirty years for the child peering out over the very same
landscape, day after day. Yellowing day, the day of chaos
where you are still sounding your warning (though I was too
young). To be left with the bitter heaviness of song, its chaos.
Contra el caos
(después de Jagjit Singh)
El amor no pudo haberte enviado, en este sudario de canción,
para blandir contra la muerte tu flauta hueca, afinada al caos.
Sin importar lo que hayan dicho los Antiguos, la materia le exige al mundo
cumplir su acuerdo de escarcha dura. Pero la vida pronto olvida el caos.
Aquel que no ha andado a trancos por la extensión completa de la edad, ha contado
luego perdido la cuenta de los días que se tragan, como la fiebre, al caos.
Y tú, extraña compañía en el asiento trasero de la infancia,
apoyado en la balsa de la memoria como algún dios del caos,
amenazas con hundirme: viento por las calles con palmas.
Oráculo del duelo. La danza vagabunda de las figuras en caos
arrastrando basura por el pavimento. Hedor de Popeye’s Chicken,
el edificio de Capitol Records, inyectando luz y caos
en el cielo de LA. La barca de papel en agua de lluvia, corriendo, se zambulle
fuera de mi alcance y las ancianas no le dan ningún orden aquí al caos,
ni dan sosiego con sus relatos familiares. Tu voz me sigue
hacia adentro y fuera de las casas equivocadas, montando mis talones en caos
como para decir que cada elemento medio-recordado que he forjado
en vidrio es sólo la réplica, sombra moribunda del amor y su caos,
que una vez pronunciado, es como un veneno vertido en la boca
de la canción, volviéndola dolorosa y negra. Me he comido este caos,
su paroxismo de nacimiento, y lo he visto desenrollarse desde los rostros
de seres queridos, hasta la enfermedad y la distancia y la pérdida. Caos
que persigue —que golpetea sus dedos en la ventana como lluvia—
que no me olvidará y me permitirá alcanzar hasta
treinta años después al niño que mira sobre el mismo
paisaje, día tras día. Día que amarillea, el día del caos
donde estás tú aún voceando tu advertencia (aunque yo era demasiado
joven). Quedar con la amarga pesadez de la canción, su caos.
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Poemas publicados originalmente en The Marble Orchard (Shearsman, 2012). Reproducidos con el permiso de la autora.
 Sandeep Parmar. Creció en el sur de California. Obtuvo el doctorado en Letras Inglesas por University College London en 2008, así como un máster en escritura creativa por la Universidad de East Anglia. Es editora de reseñas en la revista The Wolf, y editó The Collected Poems of Hope Mirrlees (Carcanet, 2011). Ha publicado un libro de crítica, Reading Mina Loy’s Autobiographies (Bloomsbury, 2013). Es catedrática de literatura del siglo XX y escritura creativa en la Universidad de Liverpool. Actualmente edita el libro Collected Poems of Nancy Cunard y escribe una biografía de Hope Mirrlees. Ha publicado los libros de poesía The Marble Orchard (Shearsman, 2012 ) y Eidolon (Shearsman, 2015).
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