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En general


Me gusta que algunos poetas aceptan lo inútil
que puede ser nuestro trabajo, lo inútil que es nuestra alegría
momentánea.
Pero a la gente nos gustan las cosas inútiles:
como oler cafeterías
o dibujar en la arena.

También sufrir es inútil
y nadie sabe para qué o quién soñamos
aunque eso no signifique nada.
Al poema tampoco le interesa significar
y su inutilidad lo asemeja
a las cosas de la vida.



Ese disperso amor es mi desanimado secreto


Nos besamos. Nadie más en casa.
Arrugado, Ian Curtis
(en una camisa)
nos ve desde el suelo,
junto a tus pantalones.
Tenemos la misma edad,
pero su cadáver de 23 años es más viejo que nosotros.

Aquí todo está bien, nuestra desnudez
es lo más natural y podría escribir algo
sobre lo unificada que parece la vida
desde tu cuarto, sobre lo maravilloso
que toca Velvet Underground esta noche
(aunque el amor dure un día

no habría dignidad alguna
en abandonar un mundo sin momentos como éste,
en que sólo una pequeña luz,
junto a tu cama,
nos ilumina).



Plagio después de leer un poema de Drummond de Andrade sobre ti


En esta ciudad con 10 millones de habitantes
estoy solo en mi cuarto.
Solo en el mundo.
Hace poco un ruido anunció la vida
a mi lado. No era vida humana,
pero esos insectos también son vida,
quizá tienen enfermedades en esta época del año
y es probable que se enamoren
sobre la estufa, cuando apago la luz.
Aun así no son suficiente,
yo precisaba de cierta mujer
que entrara en este minuto
a escuchar música en la oscuridad,
a salvar del aniquilamiento este minuto
y este cariño enormes.



Noticias enfermas y tristes